não quero café,

não quero coca-cola,

nem adianta vir com chocolate,

não quero doce,

não quero rapé,

não quero cocaína,

pois me perco na instante infinitude do orgasmo,

eu me desfaço no espasmo,

eu me descompasso

e pareço um astronauta perdido no espaço,

o meu corpo é meu entorpecente

meu desejo é fugaz

e despedaça todos os meus ais

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mas é só sexo ruim,

talvez uma madrugada em São Paulo,

o nosso cansaço mental nasce de discussões hipotéticas,

tamanha é a nossa solidão,

visceral

vício

de querer a resposta certa para a discussão que perdemos

Faz muito tempo que não sonho

da última vez nem me lembro,

acho que nunca aconteceu,

era uma mania dos meu pais,

eles tinham lágrimas exatas

sonhos bem definidos,

decepções tão acertadas

elas já estão acostumados e por isso não pensam no divórcio,

nem no amor-próprio, nem nisso,

os filhos vieram e os sonhos se foram,

o eterno ciclo de “dar um jeito”,

mas se a minha ambição fosse tão forte

quanto os desejos que eles tinham,

eu me levantaria dessa cama

e correria a cidade inteira,

faz tempo que não penso em nada, perdi a criatividade,

faz tanto tempo que fui são, que nem posso me declarar doente,

eu sempre fui ausente e por isso ela agora tá com outro

ele não tinha amor, mas abriu os braços,

ofereceu abrigo e proteção

É tanta inércia que eu nem sinto a minha dor,

eu poderia listar uma série de substantivos

que não fazem muito sentido, mas rimam,

me limito a dizer que ela tava certa,

lá em casa tem um poço

e a água tem gosto de merda

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eu não vivo a realidade, só a disruptura

nada dura

mais que trinta segundos

e nem um segundo a mais

Ô Cride, fala pra mãe,

é que o Tik Tok me deixou burro demais

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porque eu creio

que acreditar

é crer

que há crédito

em criar ilusões

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são constantes construções

cravadas na utopia

no felizardo dia, aniversário,

sai da crica a criança que cria universos perfeitos,

onde não há crime

nem quem queira ser cruel

Criar uma canção,

mais belo louvor,

em que a dor não tem começo

nem tem fim o amor

Construções

são sonhos que acorrentamos no baú,

escondido no porão mais profundo

que sacoleja na ansiedade sublime de explodir

e recolorir o mundo

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de tantos socos que eu dei contra paredes;

os meus dedos são ocos

como são ocas as minhas ideias,

os meus dedos são ocos,

como ocas são as minhas poucas relações;

os meus dedos são ocos

como é o oco tudo que me circunda

meus dedos são ocos;

como é o oco o meu ser

que não admite ser

outra coisa além de uma massa de músculos

um amontoado de nervos que se torcem até explodir;

eu sou oco e não me toco de ser,

ser oco é destino

do homem que nega o seu lado feminino

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a natura que dura no brilho do seu olhar

naturaliza a beleza

que a natureza já não pode mais mostrar;

quando ficamos sozinhos,

na nossa cama,

de todo jeito inflama,

o amor se faz torrencial;

na mimosisidade dos carinhos,

penteando os seus cachos com o nariz

eu que tudo sabia, me torno aprendiz

na melodia dos afagos, fico a pensar

no quanto de defeito que há

no obsessivo perfeito que o homem tenta recriar

devastando tudo;

num pigarro bruto,

o pássaro mudo não consegue chiar

o esfacelamento das conchas do mar

morreu sem conseguir avisar,

tossindo fumaça de gasolina

e nesse caos apocalíptico

você é a luz que me fascina,

a esperança que me contamina nessa terra de penitência,

o mundo se perdeu da própria essência,

mas a delicadeza dos seus gestos

me faz esquecer a crise global

a minha própria crise existencial,

a prescrição dos manifestos

o meu senso crítico

a nossa paixão toma conta do ar

e eu só quero te respirar

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mas

vis à vis

tête à tête

nós dois no chão da quitinete

tudo muda e o meu mundo gira entorno do seu ser

mesmo que você não queira ser

minha namorada

mesmo que essa história seja

uma réplica do roteiro de “Vidas passadas”

mesmo que esse amor seja

uma tiririca que brotou entre as ruínas

é inegável a magia

de olhar no fundo das suas retinas

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o pensamento singelo

que desenha um lindo castelo

nas curvas da massa cinzenta;

a emoção que o coração não pulsa,

a mente inventa;

o desespero se compulsa

quando os sentidos percebem

o que realidade não sustenta;

os olhos devem

um brilho de luz à memória;

o nerd esquisito

sente no coração o sopro do apito

e mas a ansiedade mais alto começa palpitar,

em vão repete a mesma história,

a incansável vergonha de amar

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terra nascente

No horizonte,

o sol

No ventre,

a civilização

Nas frestas das janelas,

o vento soprou primeiro

No oco das flautas,

o sopro encontrou o som

No oco das armas,

a pólvora encontrou a explosão,

No oco dos cachimbos,

o ópio encontrou a combustão

Eu corro,

corro,

mais de mil léguas percorro,

porém continuo deitado

desatino fadado

nunca consigo alcançar o dragão

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